Así le digo al cura y así le digo a usted

He tenido una pesadilla como ninguna otra. En ella un amigo se comprometía y estaba a punto de casarse. El hecho me causó tanta aflicción que decidí hacer lo mismo lo más antes posible por lo que compre un anillo de juguete (de esos que valen dos monedas de 2 pesos) y le propuse matrimonio a una jovencita que saltó de la emoción y corrió a realizar los arreglos de la boda. Se fue y me arrpentí, pero ya estaba jodido.

Me desperté tan afligido que cuando conseguí dormirme de nuevo, en el nuevo sueño (donde los protagonistas eran globos gigantes, una prima que hace años que no veo y dos niñas pobres) no lo pude disfrutar porque mi yo del sueño seguía preocupado con el compromiso obtenido en la pesadilla pasada.

Digo pesadilla porque se trataba de una mujer que conozco y que no le basta con torturarme en vida. Extraño los días en que las los malos sueños se trataban de mounstros que, por más temibles que fueran, eran inofensivos una vez que despiertabas y, en el mejor de los casos, se hacían realidad. En estos momentos estoy como Di Caprio dandole vueltas a un trompo y no sabiendo dónde estoy, si es el sueño o la realidad. Me temo que la la vida es sueño.

Maten a Goliat

Tengo un problema con eso de dormir y es que todo el tiempo me despierto ante el más mínimo ruido. Aunque en tiempos violentos como el nuestro (o en algún viaje de llanero solitario) dicho defecto puede ser considerado más bien como una valiosa habilidad, representa un gran problema para las siestas ocasionales.

Ahora que me he quedado sin hermanos pensé que ya nada interrumpiría la siesta del mediodía, pero me equivoque. Resulta que, una vez acomodado y dormido, llegó a mi ventana la voz de una mujer con tono de retrasada mental diciendo "¡goliat!... goliatsito... GOLIAT!! ya despiertate goliat..."

Por temor a que realemente sea tratase de una persona con capacidades diferentes y que, contrario a lo que pienso, no se tratará de una mascota con nombre bíblico, si no de una familia devota a las escrituras que decidieron nombrar a su hijo conforme a sus atributos, decidí no gritar para solicitar silencio. Es así como me quedé con profundas ganas de que alguién matara a Goliat, pero ningún David vino a mi rescate y el susodicho personaje, que tenía el privilegio que se me había negado, tardó 5 minutos en hacer caso y en lograr que la mujer se callara.

Como dice Bon Jovi, ill sleep qhen I`m dead... Hay que trabajar más y dormir menos o, si no, podría acabar como Ramiro.

Es como tener ganas de hacer pipí sin tener necesidad de hacer

Odio pensar que no piensa en mí

Siempre es tarde, pero nunca demasiado tarde

Preocupado...

Preocupado estaría si todo estuviera bien...

El Abanico

Si las cosas tuvieran vida, sin duda tendrían emociones. Dependiendo del objeto, sus intenciones se inlcinarían a ciertas conductas que su composición física le impone.

Está teoría carecería de interés si realmente fuera sólo una teoría. La verdad es que mi abanico tiene vida, emociones e intenciones asesinas. Liberado de su prisión de acero por Doña Margarita, la cual, después de haber desbaratado el infernal aparato, me dió la tarea de volverlo armar. Mi torpeza para los trabajos manuales me impidió reconstruirlo en su totalidad, pero logré darle vida y libertad, ya que sus aspas siguen girando, pero ya tiene su protección de acero.

Su primer intento de homicidio se dió al día siguiente cuando lo quise cambiar de lugar y se lanzó contra mi mano haciendomé perder gran cantidad de sangre y poniendome en riesgo de ser recordado como el "Frodo -Nueve Dedos- Dabdoub".

Desde entonces las precauciones han aumentado, pero el abanico tiene demasiado poder, sobre todo en verano cuando el desconectarlo no es una opción. Su siguiente víctima fue Charlie, el basurero de mi cuarto que, estandotan pacífico como siempre en su lugar de costumbre, su bolsa fue atraído por la seducción de las aspas y se trajó consigo a todo su pequeño ser. El ruido interrumpió mi sueño en el cual manejaba con poca visibilidad y corrí en ayuda de mi compañero.

Llegué tarde y Charlie no volverá a ser el mismo. Mi único consuelo es que el abanico se encontraba estropeado, pero estaba equivocado, sólo se encontraba en modo silencioso mientras devoraba los últimos pedazos de aquel que fue guardian de mis mocos cuando tenía gripe.

Está historia apenas comienza y así como empezó a escribirse con sangre, así terminará.

Mientras tanto, no habrá noches de paz...

Hasta la vista

-... sabes... en el infierno no habrá indio...

¡KABOOM!

y cuando despertó se encontraba en un charco de su propio sudor, entonces se ahogó...

Así fue

Todos sabían que iba a pasar, pero desconocían el cómo y cuándo. Tanta era la ignorancia que, cuando realmente sucedió, sólo unos cuantos perros callejeros fueron los testigos y, finalmente, los que acabaron con la evidencia, mientras que los demás sólo lo dieron por desaparecido.

Se podría decir que todo empezó el día en que nació, el mismo de su baby shower, tres meses antes de lo previsto por la naturaleza. Desde entonces existieron complicaciones en su andar.

Era alérgico a todo alimento que fuera sabroso, la luz del sol lo quemaba (de ahí el apodo de vampiro escuálido) y cierto tipo de aire fresco le quemaba la garganta. Una vez al mes se fracturaba algún hueso y un fuerte apretón de manos le ocasionaba moretones. Dormía cinco horas al día, pero nunca seguidas porque el pasar mucho tiempo en un misma posición lo engarrotaba.

Al igual que todo hombre, murió por una mujer. No se le puede culpar, si yo hubiera visto la misma estrella, también hubiera decidido salir de mi burbuja y arriesgar lo que lo que nunca había arriesgado.

Y así fue como pasó a mejor vida (cosa no muy difícil de lograr). Caminando por la calle con paso apresurado por miedo de no poder volver a ver su rostro y hechando humo a la luz del sol, se despedazó. Del mismo modo que un soldado explota al tragarse una granada, pero sin ruido y conservando todas sus piezas empapadas en sangre en un mismo sitió, acabó su vida (si que a eso se le pudó llamar vida). La evidencia del acontecimiento duró tan sólo 2o minutos, que fue lo que se tardaron los perros en acabarseló.

eres...

eres como el pelo que se asoma por mi nariz: me urge arrancarte de mi vida, pero el dolor me lo impide...

como...

como la cucaracha de tu suela que pide una mirada...

Crónicas del Elegido

El olor de la pólvora de la pistola recien disparada que mató a su amigo le hizo recordar aquellas noches de navidad cuando su familia se juntaba a tronar cohetes.

-¡Esperate!
-No, esperate tú, ¡dime dónde está el elegido!
-¿Pero es que no entienes?, TÚ eres el elegido, siempre lo has sido.

Pudo ver como el arma caía al suelo mientras que su rostro pasaba de enojo a incredulidad. Esos instantes bastaron para que le pudiera sorprender y, cogiendo el hacha que hace unos momentos había utilizado para destrozar su habitación, le corto la cabeza.

En medio del baño de sangre que brotaba del cuello recien cortado, y con una risa burlona y discreta, dijo: "Iluso, como si fuera posible que tú seas el elegido"

El niño

Había una vez un niño que carecía por completo de originalidad. Al no encontrarse en si mismo, se empezó a buscar en los demás. Fue así como inició su hábito de imitar a las personas.

Con el paso del tiempo se volvió muy hábil en su actividad predilecta, y su fama comenzó a correr por todos lados. El niño podía llegar a imitar tanto a un vago alcoholico, hasta el punto de oler como él, como también podía hacerse pasar por una señorita de la alta sociedad que se dedica a romper corazones y está destinada a terminar casada sin amor.

Sin embargo, un día el niño vió a una gata dar a luz a cuatro gatitos, uno de ellos blanco y los demás negros. Por más que lo intentó, el niño nunca pudo reproducir tal hazaña y triste, pero decidido, dejó las imitaciones a un lado para comenzar a ser un niño de verdad.

La Lección

-Sabes que ahora tendré que matarte, ¿verdad?

-¿Cómo?

-No, no cómo, sino cuando...

-Me estas asustando

-...y ahora es cuando

-¿Qué?






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Moraleja: Nunca te burles de un cyborg

El Soñador

-Me rindo

Fueron las últimas palabras que aquél soñador pronunció en este mundo. Siguiendo sus sueños, en un sueño se perdió. En estos días se le puede ver vagar por las calles sujeto a la caridad de las personas.

A veces lo observo, él nunca nota la presencia de los demás, y su mirada se pierde en el horizonte. Si los zombies vivieran (sí existen, pero no viven), serían como este individuo que sólo alcanzó a escuchar que "toda la vida es sueño" sin lograr entender que "los sueños, sueños son".

Fue así que como un niño de Hamelín siguió la música de la poesía y entre sus rimas se perdió. Esa mujer entró en su canción y se llevó la armonía, un rechazo, el primer desmoramiento de sus sueños, fue suficiente para derrotarlo.

Cuando entre mis remembranzas vienen a mí sus últimas palabras, comienzo a temblar. Ojalá que nunca se rompa nuestra línea entre sueño y realidad.

Whisper of the Hearth

Siempre he creido que a la publicidad de la UDEM le sobran tres palabras.

La aventura de vivir debe ser para los que no se conforman, cualquier minoración es indigna, cualquier tibieza es triste. Más que para trabajar, vivimos para luchar.

Difícil cosa es luchar con perseverancia, sobre todo cuando no se sabe para qué. Sin embargo, existe algo todavía más complicado que esto: el cómo. Cualquiera puede tener un objetivo y, si sale del corazón, debe valer la pena, pero los deseos sólo provocan un vacío si no se consegue lo deseado.

El problema de cómo conseguir nuestro objetivos es la clave del éxito, cualquiera puede querer ser maestro, no cuaquiera puede ser un buen maestro y no cualqueira tiene los medios para ser un maestro.

Los sueños sin medios adecuados tienden a fracasar. He ahí lo difícil. Para descubrir lo que nos apasiona es necesario escuchar al corazón, el problema es que, al igual que Dios, el corazón sólo sabe susurrar.

Mientras tanto, mientras no alcanzemos a escuchar, sólo nos queda luchar...

"Nuestra vida es tan alta, tan alta, que para tocarla casi hay que morir, para luego vivir"

-Silvio Rodríguez-

¿Para qué escribir?

Difícil cosa es escribir sin la llegada de una musa,
más difícil es escribir tras su partida.

En su búsqueda, escribiré,
para mí y toda mi generación,
para encontrarme y encontrarla.

Escribir por necesidad...